Frustração

O que é o tempo senão o gozo da concepção do filho que não tivemos,

da vida alheia que não vimos e não comentamos,

as batidas da cabeceira da cama na parede do vizinho adoentado de tédio,

a sudorese do pedreiro que acompanha uma bunda em meio ao dia de trabalho,

a reclamação da mulher frígida ao ler Jorge Amado.